Pas une feuille qui bouge, 
Pas un seul oiseau chantant ; 
Au bord de l'horizon rouge 
Un éclair intermittent ;

D'un côté, rares broussailles, 
Sillons à demi noyés, 
Pans grisâtres de murailles, 
Saules noueux et ployés ;

De l'autre, un champ que termine 
Un large fossé plein d'eau, 
Une vieille qui chemine 
Avec un pesant fardeau,

Et puis la route qui plonge 
Dans le flanc des coteaux bleus, 
Et comme un ruban s'allonge 
En minces plis onduleux.