Les petits lapins, dans les bois

Folâtrent sur l'herbe arrosée

Et, comme nous le vin d'Arbois

Ils boivent la douce rosée.

Gris foncé, gris clair, soude au lait,

Ces vagabonds, dont se dégage

Comme une odeur de serpolet,

Tiennent à peu près ce langage :

Nous sommes les petits lapins

Gens étrangers à l'écriture

Et chaussés des seuls escarpins

Que nous a donné la nature

Nous sommes les petits lapins

C'est le poil qui forme nos bottes

Et, n'ayant pas de calepins

Nous ne prenons jamais de notes

Et dans la bonne odeur des pins

Qu'on voit ombrageant  ces clairières

Nous sommes les petits lapins

Assis sur leurs petits derrières