Merci de m'aiderSonnetsTant que mes yeux...Tant que mes yeux pourront larmes épandreA l'heur passé avec toi regretter,Et qu'aux sanglots et soupirs résisterPourra ma voix, et un peu faire entendre ;Tant que ma main pourra les cordes tendreDu mignard Luth, pour tes grâces chanter ;Tant que l'esprit se voudra contenterDe ne vouloir rien fors que toi comprendre,Je ne souhaite encore point mourir.Mais quand mes yeux je sentirai tarir,Ma voix cassée, et ma main impuissante,Et mon esprit en ce mortel séjourNe pouvant plus montrer signe d'amante,Prierai la mort noircir mon plus clair jour.Louise Labé, Sonnets, 1555A une passanteLa rue assourdissante autour de moi hurlait.Longue, mince, en grand deuil, douleur majestueuse,Une femme passa, d'une main fastueuseSoulevant, balançant le feston et l'ourlet ;Agile et noble, avec sa jambe de statue.Moi, je buvais, crispé comme un extravagant,Dans son œil, ciel livide où germe l'ouragan,La douceur qui fascine et la plaisir qui tue.Un éclair... puis la nuit ! - Fugitive beautéDont le regard m'a fait soudainement renaître,Ne te verrai-je plus que dans l'éternité ?Ailleurs, bien loin d'ici ! trop tard ! jamais peut-être !Car j'ignore où tu fuis, tu ne sais où je vais,Ô toi que j'eusse aimée; ô toi qui le savais !Charles Baudelaire, Les Fleurs du Mal, 1857Un secretMon âme a son secret, ma vie a son mystère,Un amour éternel en un moment conçu :Le mal est sans espoir, aussi j'ai dû le taire,Et elle qui l'a fait n'en a jamais rien su.Hélas ! j'aurai passé près d'elle inaperçu,Toujours à ses côtés, et pourtant solitaire.Et j'aurai jusqu'au bout fait mon temps sur la terre,N'osant rien demander et n'ayant rien reçu.Pour elle, quoique Dieu l'ait fait douce et tendre,Elle suit son chemin, distraite et sans entendreCe murmure d'amour élevé sur ses pas.A l'austère devoir, pieusement fidèle,Elle dira, lisant ces vers tout remplis d'elle :« Quelle est donc cette femme ? » et ne comprendra pas.Félix Arvers, Mes heures perdues, 1883SpleenTout m'ennuie aujourd'hui. J'écarte mon rideau.En haut ciel gris rayé d'une éternelle pluie,En bas la rue où dans une brume de suieDes ombres vont, glissant parmi les flaques d'eau.Je regarde sans voir fouillant mon vieux cerveau,Et machinalement sur la vitre ternieJe fais du bout du doigt de la calligraphie.Bah ! sortons, je verrai peut-être du nouveau.Pas de livres parus. Passants bêtes. Personne.Des fiacres, de la boue, et l'averse toujours...Puis le soir et le gaz et je rentre à pas lourds...Je mange, et bâille, et lis, rien ne me passionne...Bah ! Couchons-nous. - Minuit. Une heure. Ah ! chacun dort !Seul, je ne puis dormir et je m'ennuie encor.Jules Laforgue, Les complaintes et les premiers poèmes, 18851. Dites, pour chaque poème, qui est le locuteur, qui est l'interlocuteur ; justifiez votre réponseen relevant les pronoms personnels.2. Donnez le thème de chaque poème.3. Relevez, dans chaque poème, une particularité grammaticale (ordre des mots, phrase nonverbale ou niveau de langage).4. Relevez les figures de style suivantes :• Louise Labé : une personnification mortelle ;• Baudelaire : un cliché, celui du coup de foudre ;• Arvers : une antithèse sur la solitude ;• Laforgue : une métaphore météorologique.5. Donnez, pour chaque poème, le schéma des rimes.6. Dans chaque poème, dites si le dernier vers• marque une opposition• boucle la boucle• constitue une chute• fonctionne comme un reproche inattenduJustifiez vos réponses.
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