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Noirs dans la neige et dans la brume, 
Au grand soupirail qui s'allume, 
Leurs culs en rond

A genoux, cinq petits,-misère!- 
Regardent le boulanger faire 
Le lourd pain blond...

ils voient le fort bras blanc qui tourne 
La pâte grise, et qui l'enfourne 
Dans un trou clair: 

Ils écoutent le bon pain cuire. 
Le boulanger au gras sourire 
Chante un vieil air. 

Ils sont blottis, pas un ne bouge 
Au souffle du soupirail rouge 
Chaud comme un sein. 

Et quand, pendant que minuit sonne,
Façonné, pétillant et jaune,
On sort le pain, 

Quand, sous les poutres enfumées 
Chantent les croûtes parfumées 
Et les grillons, 

Quand ce trou chaud souffle la vie; 
Ils ont leur âme si ravie 
Sous leurs haillons, 

Ils se ressentent si bien vivre, 
Les pauvres petits  pleins de givre, 
Qu'ils sont là, tous, 

Collant leurs petits museaux roses 
Au grillage , chantant des choses, 
Entre les trous,

Mais bien bas, -comme une prière...
Repliés vers cette lumière
Du ciel rouvert,

Si fort, qu'ils crèvent leur culotte 
Et que leur lange blanc  tremblotte 
Au vent d'hiver...

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